Я только раз был в Доме поэзии,
Где всюду витал модернизма душок.
И поэты весь вечер на сцену лезли все,
Держа свои вирши, как тайный грешок.
Какая уж тут высокая истина!
Гораздо проще все замарать.
И Если лучшее было написано,
То надо хуже гораздо писать.
Не всем дано достать с неба звезду,
Не всем быть классиками гигантами,
Которые слов шлифовали руду,
Что б стихотворенья сияли бриллиантами.
И может творцы в это сами верят?
Печалился,я грустно глядя на них.
И после потомки все же оценят'
неоценный по глупости стих.
Нет,только меня не обманешь всем этим,
я перечитаю Шекспира сонет.
Не каждый, кто важно зовётся поэтом,
На десять ничтожных процентов поэт!
Вернётся со временем все на места,
Поэты живут что б сгорать, а не тлеть.
И правда бессхитростна и проста,
Не может прекрасное устареть.
На вечере поэзии
© Copyright: Александр Сорокин 6, 2017
Свидетельство о публикации №117032707894
Свидетельство о публикации №117032707894
Рецензии
