***

На остановке. Прикуриваешь очередную сигарету. Держишь свою маленькую белую убийцу по-своему: так, чтобы не испачкать пальцы в липкой губной помаде. И поначалу всё кажется совершенно нормальным, обыденным, таким, как бывало всегда на протяжении последних 6 месяцев.
Делаешь глубокий вдох, открываешь закрытые от наслаждения очередной порцией никотина глаза и понимаешь, что вокруг тебя нет ничего. Ты стоишь на абсолютно пустом месте и всё, что ты видишь, - это ослепляющий своей яркостью белый свет. Сколько его оттенков ты сейчас можешь различить?
Представь, в одну секунду пропало всё: земля, небо, здания, люди. Всё, что так долго составляло декорации к твоей жизни. Вот так просто: бах и этого нет. Что ты чувствуешь сейчас? Боль, отчаяние, свободу?
У белого цвета нет оттенков. Ты наедине с собой. Что будешь делать, когда поймёшь, что единственное, что ты имеешь, - это ты сам? Когда поймёшь, что, потеряв абсолютно всё, всё равно останешься сам у себя? Что ты - это единственная твоя ценность?
Яркий свет сменяется всё теми же декорациями. Сигарета давно потухла. Подъезжает маршрутка. Всё такое нормальное, обыденное. Такое, как бывало всегда…