Ан-стих-рист

 

Так умирает вера в стих. Так погасает взгляд.
Дай ей немного серости – краски её болят.
Дай ей тушёной пошлости, денег, колец и шуб.
Пеной исходит прошлое из отбелевших губ.
Были такие личности: тело им подавай –
будет тебе наличности толстенький каравай.
Хочешь остаться чистою? Чтоб пожалеть потом?
Так раздавай лучи свои – неблаго-даром. В том,
может, и есть причастие, может, и есть Христос.
Только не плачь без счастия, без миллиона, роз.
…Долго она не плакала, разве что в рифму, – век…
Под белизною лаковой стронулся человек
тяжкою льдиной – женщина в нём подняла глаза:
инда узрела вещи на ком-то другом, и зал,
полный аплодисментами – роскоши! – не стихам.
Не расталантом мечены – счастьем! – тукан и хам.
Вытерт, как под Снегуркою тающей, с вен их стих
гуру и полугурками успеховедности.
Не за каньоны рифмовы – за золотой наряд
ценна душа им. Ври хоть им, правдою – виноват:
за чистоту – из тканей ни нитки ей Бог не дал.
Знаки лишь. Препинания. «ПрЕдал» или «предАл».
Так умирает вера в стих – будто и не Христос.
Дай ей немного серости – два миллиона, воз!