О трудоголике

Без семи минут семь, я сегодня вернулась раньше,
Совесть кричит, будто стая разгневанных баньши:
«За сегодня опять мы почти ничего не успели!»
Так сливаются в месяцы бешеные недели.

Под моими глазами синеет бездонное море,
Глубже становится  в каждом ночном дозоре,
Оставляет работа на пальцах бумажные раны.
Записки с делами оттягивают карманы.

Я упорно держусь, заливая бессилие кофе,
По утрам поднимаюсь немыслимо горьким пинком.
Кажется мне, я упорно несусь к катастрофе.
Если мы встретимся, что со мной станет потом?


Рецензии