ИГРА
Вы уходите, милый? Так надо?
Слиться с ними? Стать частью? Зерном?
Вам - с тоской близорукого взгляда,
Напоенного терпким вином?
А маркиза в робронах и в пудре?
Что же будет, подумайте, с ней?
Вы так тщательно светлые кудри
Рисовали, мне помнится, ей!
Эти нервные, тонкие пальцы -
Для чего они там, на войне?
Вам, как девице,- пряжу да пяльцы,
В освещенном закатом окне!..
Темный сад... Упадали на грядки
Лепестки отцветающих роз.
И, как странно, вы помните? Сладкий
Вдруг прилив неожиданных слез!
Впрочем, это понятно, понятно:
Были чисты и молоды все!
И потом... эти белые пятна
Наших девушек в лунной росе!..
Наконец, ваши книги, эстампы
И коллекции старых гравюр!
Ровный свет металлической лампы
И зеленый ее абажур...
О, я знаю: так надо! Но, милый...
Отчего вместо скорби у вас
Блещут новой и действенной силой
Два огня удивительных глаз?
Вы такой углубленный и нежный...
А война - это ставка на кровь!
Так откуда же взгляд ваш мятежный?
Отчего так изогнута бровь?
И, я помню, вы тихо сказали,
Расставаясь со мной поутру:
- Я художник! и тишь ли, гроза ли,
Я люблю только блеск и игру!
...Может быть... Может быть... И, не зная,
Что сказать, вашу руку я сжал -
И была та рука ледяная.
Свет неверный на небе дрожал...
В церкви тихо и скорбно пропели.
Рдел закат, как тогда, как вчера.
Бедный друг! Милый друг! Неужели
Это - всей вашей бури игра?!
1914
Свидетельство о публикации №117032607265