Луговая. Жара. Пересадка.
Лица граждан красней кумача.
Что, несладко?
Конечно, несладко
пыльный воздух
глотать сгоряча.
Даже море картину юдоли
представляет сегодня собой.
Испаренья поваренной соли
обжигают лицо Луговой.
Здесь груженые
Марьи Иванны
на автобус несутся бегом,
из трамвая, как будто из ванны,
вылезая с великим трудом.
Киоскеришки,
бросьте трепаться!
Хоть бы хны –
абрикосовый сок.
Солнце тонким сверлом трепанаций
норовит
продырявить висок.
Недогадливо не продавая
у киосков лежащую тень,
в знойном мареве
ждет Луговая,
ждет,
когда же скончается день.
В парке Минного солнце погасло,
потемнев, залоснились пруды
темно-синим
подсолнечным маслом
на зеленых квадратах воды.
И немедленно
из-под трамвая
покатился оранжевый шар.
Пересадка. Жара. Луговая.
Всех бездомных поэтов кошмар.
Площадь Луговая
© Copyright: Куликов, 2017
Свидетельство о публикации №117032606708
Свидетельство о публикации №117032606708
Рецензии