Лицо, приятное снаружи,
Не так, приятно изнутри
Его крути ты не крути
Он всё равно в своём обличье
Почти обездвижен, обезличен
Он безразличен ко всему
Тому виной, весна наверно?
Иль осень,
Кто его поймёт
Его ни что уж не берёт.
Он врёт себе, друзьям, прохожим
Старается, лезет из кожи
А для кого? Сам не поймёт
Конечно он осознаёт
Там, глубоко в стенах светлицы
Что есть лицо, есть ягодицы
На что нам всё, где пригодится?
Ему конечно пригодится
Тот опыт, осознанья страх
Пробитый потом, прах рубах
И запах, запах бытия…
Тому виной, наверно я
Я отошел или упал?
От этих пакостных зеркал
Вдруг осознал и увидал
Всё то, что прятал помыкал
Что я любил и чем хвалился
И чем я чуть, не отравился.
Я отдохнул, присел немного
И плюнув
В путь пора
Серёга!
25.03.2017
М.С.Б
Изнанка отражения
© Copyright: Серж Мокин, 2017
Свидетельство о публикации №117032602107
Свидетельство о публикации №117032602107
Рецензии