Прислушиваюсь к звукам за окном.
Истошный лай — бездомные собаки
вновь атакуют мусорные баки,
похожие впотьмах на Парфенон.
Жизнь оказалась проще, чем бином:
нет смысла в перемене мест, отечеств, —
всё та же отмороженная нечисть
торчит в подъездах, балуясь вином.
А на углу неистовый Кавказ,
сверля прохожих ненавистью лютой,
шуршит в потемках левою валютой, —
одетый в неизменный "Адидас".
Здесь дым отечества так едок и горяч,
что забываясь виски или снами,
наивными, как сценки Пиросмани,
непроизвольный подавляешь плач.
И лишь шеренга финиковых пальм, —
как будто их с утра построил ротный, —
напомнит лишний раз, в каких широтах,
тебя гнетут заботы и печаль.
Да, это дело тонкое — Восток, —
Так Верещагин поучал Петруху...
А я всё про старуху да проруху,
про то, что жизни пар ушел в свисток...
Лод, Ганей Авив, 2017
Восток
© Copyright: Михаил Моставлянский, 2017
Свидетельство о публикации №117032612511
Свидетельство о публикации №117032612511
Рецензии
На это произведение написано 9 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
