Жертва

Она шла очень быстро, часто оглядываясь. В тишине мартовского вечера слышались только ее стремительные, сбивающиеся с четкого ритма каблучки.
 Он не понимал, почему идет именно за ней. Может быть потому, что вдыхая ее страх и отчаяние, он чувствовал себя кем - то другим. Нагловатым, хамоватым, с криминальным прошлым. Не маньяком, но...где- то близко...
Когда она оборачивалась и замечала его, сердце выпрыгивало из груди. Интеллигентный немолодой, но и не старый человек среднего роста и размера,в черном коротком пальто, с добротным кожаным портфелем, подаренным коллегами на юбилей,был совершенно не похож на преступника. Почему она убегает? Он хотел знать. Задать один вопрос, и все. Догнать, спросить, извиниться...
Пока он размышлял, девушка исчезла из виду. Спряталась за дерево или побежала что есть сил. Он остановился, снял очки, чтобы протереть. И тут ему в затылок уперся холодный ствол.
- Деньги давай, быстро! Не то башню снесу! - раздался мелодичный спокойный голос...Ему понравился аромат ее духов. Необыкновенно нежный цветочный запах. Такие духи были у мамы, давно, очень давно. Он отдаст ей все, что она попросит, хотя и взять-то у него нечего. Разве что портфель. Неужели она этого не видит?
... Она старалась быть спокойной, уверенно прижимая к его голове ствол игрушечного пистолета. Она докажет  ему, что она не серая мышь, а яркая экзотическая бабочка. И завтра же, во время лекции, вернет ему портфель.
Жертва ... Всегда остаётся жертвой. Даже когда думает,что она охотник.