Остров

Хорошо справляются те, кто сплавляется по реке.
Я стою у воды и смотрю на рафтинг сквозь объектив,
я считаю байдарки, кто здесь за кем и с кем.

Я живу вдоль речной системы, на островке,
у меня нет ни сплава, ни лодки, ни сил грести.

Я стою, как тотем, закопанный в камыши,
намотав на себя верёвками скудный скарб.
Я пишу, как пловец за пловцом от пловца спешит,
как проходит мимо меня теплоход-старожил,
что на ужин у пассажиров - вино и карп.
Сквозь меня происходят ливни, блестит роса,
у плывущих нет времени мне удивиться вскользь,
что я вымерший вид, я столько раз исчезал,
я плыву только сердцем на тени и голоса,
я умею и брасом и кролем нащупать ось
между центром тяжести жизни и тягой вверх,
между скоростью к "завтра" в недвижимом "навсегда".
Я пишу, как рядом со мной прорастает орех,
никуда не спешащий, и тем победивший всех,
порешав и меня, привыкшего что-то ждать:
вот сейчас замаячат спасатели впереди,
размотают верёвки на свежих сухих простынях.

И стоит в темноте тот, кто истинно непобедим,
и смеётся и смотрит сквозь объектив
на дрейфующий остров,
вкопанный мной в меня.