Церквушка

Не полюбилась мне Москва,
И пусть простит - не полюбилась.
Её увидела едва,
Но не с восторгом сердце билось -
Как мне мечталось и ждалось.
Огромный город… В ширь и вкось
Его просторные проспекты,
На них - великие прожекты,
Осуществленные уже.
Или почти? Где бланманже
Когда-то знати подавали -
Торговый центр стоит. Едва ли
Узнал бы кто из старожилов
Свою Москву.  Как в ней не жил он!
Я б там мечтала погулять,
Чтобы историей дышать,
Чтобы идти по тротуарам
К домам, пусть обновленным - старым,
Где Пушкин сам в гостях бывал,
Их видел, там стихи слагал.
Здесь ныне - каменные глыбы,
Стекло, бетон… Они могли бы
Мне что-то путное сказать?
Но вряд ли. К ним ни подбегать,
Ни подходить я не хочу.
Молчит душа. И я молчу.
Вдруг в сердце дрогнула струна -
Я вижу, церковка одна,
Как богомольная старушка -
К земле приникшая избушка.
Родная, милая моя -
Как здесь тебя искала я!
Я подошла, и поклонилась,
И у дверей перекрестилась.
А вход в тебя - увы, закрыт.
Но, Слава Богу - не забыт.
И эта церковка милее
Мне всей Москвы. Она светлее
И краше небоскребов Сити.
И вы поймете, ощутите
Что не в роскошестве отрада.
А в том, с чем быть милее рядом.
С неброской, русской красотою,
Как у березки. С добротою,
И с ладной чуткостью творца -
Простого мастера. Венца
Здесь тысячи счастливцев ждали,
И дождались… Теперь едва ли
Таких событий славных ряд
Высоток камни сохранят…
И мне пора идти, церквушка!
Ты - уцелевшая старушка,
Среди роскошных новых зданий.
Но с ними не хочу свиданий.
И не запомню ни одно.
Ты для меня - милей всего!