Мы все немного художники

Я для жизни ещё слабовата,
Сил не хватит на счастие мне.
Споткнусь о проблему - утрата.
К счастью, всё происходит во сне.

Я ведь знаю, что всё - рисунок,
Не поверите, он даже сплошной.
Моё тело - какой-то обрубок
От линии мира кривой.

Всё чуждо, всё незнакомо,
Хотя мы авторы сами.
Но не можем понять простого,-
что всё рисуем глазами.


        11.03.2017


Рецензии