И опять это странное чувство ,
Словно кошки скребут на душе
Пустота убивает искусство ,
Облекая его в неглиже
И опять бесконечная вера,
Что и это конечно пройдёт
А сейчас переждать и за "хлебом ",
Он так нужен, как птице полет ...
Но душа у меня привереда ,
Ей бы искры большого огня,
Ей бы звезды огромного неба
И закаты ушедшего дня ..
Ей бы воздух глотнуть,да не может ,
В пустоте даже воздуха нет ,
Лишь волос поседевшие косы
И иллюзия, что это снег...
Лишь волос поседевшие косы и иллюзия что это снег
© Copyright: Эмона, 2017
Свидетельство о публикации №117032407613
Свидетельство о публикации №117032407613
Рецензии
