Ночь обмельчала, в ямах видно дно
зимы и вечности. В развеянных секундах
спит город N, огни мокнув в гудрон,-
без снов и сожалений.
Спи и ты, покуда
рассвет, переигравши сотни сцен,
заваливается, как пьяный осветитель,
на декорации больничных стен,
где вместо тихих «здравствуйте» –
лицом – в «простите»
[и всё летит к чертям: легко, на раз,-
от этого ли делается жизнь прекрасней?
Возможно, но непримиримость глаз
сжигает вдруг
невыносимая напрасность.
Пройдёт и это. И неважный, тот
момент, который должен быть всегда упущен
по букве жанра, вдавит в бут каток
весны – по самые по розовые уши…]
А утром белогрудый самолёт,
взлетев, опустится. И небо – синим камнем –
на кладбище широкое сползёт,
углом цепляясь за билборд рекламный.
февраль 2017
***
© Copyright: Светлов Роман, 2017
Свидетельство о публикации №117032406330
Свидетельство о публикации №117032406330
Рецензии