Недописанная строка

Хочу писать, но не могу,
Меня горячка убивает.
И белым клином на лицо
Её же тень меня сжигает.

Как больно глянуть, обернуться
На дни прошедших тех недель,
Что радость мне дарил прохожий,
Знакомый голос слышен мне.

И как легко, со страхом знати,
Глядеть туда, где нет крыла,
И дверь железной отбирает
Всё прошлое - на два кольца.

Я пью вино до дна с тобою,
Забыв о чём-то важном мне,
И одуванчик одинокий
Всё клонится ниже к земле.

Бокал разбился; час минут настал,
И расцветают лепестки в полях далёких,
Как жаль, что это сон, что это рай,
Реальность - серый день бушует за порогом.

Сквозь ливень видны тени от людей,
Бегут они с зонтами - одиноки.
А я, как отрешённая от всех,
Стою, любуюсь небоскрёбом.

Я чувствую где запах лжи,где горя.
Как странно: дождь стихает в попыхах,
Но облака  и серый день скрывают злобно,
Свет солнца яркий в небесах.

И как угрюмо смотрят капли,
Как будто я мешаю им, ну пусть.
Я только мысли вслух свои пускаю,
Как самолётик отправляю в путь. 

Прийдя домой, я вновь сажусь за строки,
Перо в руках моих дрожит,
Но смело я ступаю вдоль дороги,
Как рифмы, поплыли в чертах листвы.

Я вновь хочу писать, но не могу,
Меня  горячка снова убивает,
И ядом снабжено моё перо.
Как жаль, что я строку не дописала.