О Вас

Босым пройти к открытому окну.
Какой промозглый, серый, осушающий закат.
Не книгу на ладонях, должно быть, я держу.
Судьбу лишь Вашу, как в горести запрет.
И каждая страница – боль внутри.
Сжимает сердце синева очей.
Вы не знавали ветреной любви.
И плотская стена от окружающих людей.
Не открывали душу с грубостью мужчин.
Одаренна луною и сыновьями.
Осколки скорби на губах, и мир един.
Как мать, остывшая с холодными лучами.
И эта книга – отражение души.
Страничный пепел, зарытый в глубину терзаний.
А если я влюблюсь в ваш мир: в боли и любви..
Мой мир циничный станет оправданием?
Уже не слышно шорохов ночных, шагов.
И сон не в руку, вовсе мне не спится.
И жгучие потоки неуемных слов
Летят крылатой влюбленной вереницей.
Шальные звезды гаснут под рукой..
Под сердцем застывает тяжесть.
Читаю  снова, наслаждаясь мечтательной игрой.
А на лице ложится сереющая вялость.
Вы знали, что я буду горевать.
Вы знали, что привяжете, как нитью.
Уж солнце высоко, пора вставать.
А сон скользит по векам белой прытью.
Я перечитаю, я сделаю к Вам шаг.
Узнаю тайну, которую скрываешь.
Я говорю Вам «ты», увы, не добрый знак.
Но ты меня не знаешь, поэтому прощаешь.