Поэт слетел с катушек

Шепчет ветер шумом в уши,
пожар внутри давно потушен:
попробуй мой покой нарушить -
не хватит ни воды, ни суши,
звук выстрела твой хрип заглушит,
остынешь бездыханной тушей,
тебе так будет даже лучше...
поэт слетел с катушек.

Мозг мыслями неровно вспахан,
лежу в смирительной рубахе,
а шея просится на плаху -
отсечь бы одним махом,
но вы всё так же не готовы,
а я пишу сюжет по новой.
Росчерк пера - плюс одно слово:
вещаю, ведь не нужен повод.

Да, цербер вырвался из ада:
сношу по ходу все преграды,
всё превращаю в пепел взглядом,
хоть и дышу на ладан.
Не верю призрачным раскладам,
вам это точно больше надо:
вы стадом прятались в засаде,
но смерть подкралась сзади.

Креститься поздно или рано?
Скучает соль на рваных ранах.
Пусть выгляжу в глазах бараном,
но в этом мире странном
пошли все планы не по плану:
бог спрятался в сыром чулане,
не видно солнца за туманом
и пустота в карманах.

Давно расшатаны все нормы,
каждый второй может стать кормом
и кто тут лучше - вопрос спорный,
но я в абстрактной форме,
собрав все пазлы воедино,
отвечу и сложу картину,
для тех, кто мёртв наполовину:
вы все на поле минном.

Но вам сапёра ждать не стоит...
Мы вместе с ним, нас всегда двое,
он - отражение немое,
что спрятано под кожи слоем.

На результат всегда настроен,
грохот в висках и паранойя -
пандоры ящик ломом вскрою,
всё осквернив святое.

Безумцем буду пусть бесславным,
но, погружаясь в бездну плавно,
в борьбе с собой неравной
не разуверюсь в главном:
пусть цепи на руках мешают
и пусто в темноте окраин,
но в вашей безголовой стае
я сам себе хозяин.