тупая проза

моя жизнь всего - навсего тупая проза,
в ней нет места нежным ромашкам и розам,
что цветут из его души,
как только они загорятся от моего дыхания,
я ринусь одной из первых,
чтобы их потушить.
боже,помоги мне.

от меня отвернулось бесцветное небо,
словно залитое свинцом и жесткой пылью
реальности.
на моем пути закрыты все двери,
я лечу сквозь занавес рая,
но вниз.
не хочу умирать,
но желаю крыльями изо всех сил взмахнуть,
оттолкнуться и вечно летать.

моя жизнь - роман - эпопея,
я буду Наполеоном,
а ты - мой Тулон,
и остальные слова тут излишни.

я гений непризнанный,
маленький гений сердитый.
мои колени избиты в молитвах за счастье
и покрыты прахом сожженных трупов прошедших дней,
пустите, я лягу на плаху скорее,
чем заново вдохну в них жизнь.

из года в год я все туже и туже бинтую кровавую
душу свою.

полечу горсткой осколков вниз,
забыв, что под босыми ногами скользкий карниз.
заплету в косы твои пальцы,
образец изящества и венец искусства,
чтобы навечно с тобою остаться
и покрывать поцелуями твои скулы ,
и обрезАть волосы.

ты - мой автор,
а я второй том "Мертвых душ".

думаете, Гоголь перевернулся в гробу?
нет, он танцевал,
когда узнал, что умер.