Кресло

               Кресло

Свет фонаря, тюльпаны под портретом,
скрипящий пол и хладное окно.
И кресло у стола, где был поэтом,
которое покинул я давно.

Мне стало тесно в мелодичном слове,
как в тихой песне, где нет громких нот.
И затерялся в громовом просторе
среди житейских полновесных вод.

А тень моя, размытая как заводь,
потоками стремящихся ручьев,
средь прошлой жизни продолжала плавать,
цепляя гроздья веток и репьев.

И шел дорогой я, где ветры завывали,
где дождь хлестал как будто мир утоп
и где меня во всех концах искали,
но заблудились среди скользких троп.

А мирных дней и радуги истому
мне даровал тот путь, но только лишь на миг -
ведь птицы черные - посланники Харона
срывали глотки на безумный крик.

И в эти дни, что были на пределе,
курок дрожал и путалось число -
меня не видели, хоть так узреть хотели
в прицел обманчивый сквозь мрачное стекло.

И я ушел в остуженные бури
лишь темным бликом среди белых мух,
где только горечь выпитой микстуры
глотком сжигала, ободряя дух.   

Но отгремит пролившись, отстремится -
мир и покой сойдут и в мой предел.
И пламя вновь зажженное сольется
со мною в странном танце наших тел.

И я вернусь в увядшие тюльпаны,
убрав портрет – его я не любил.
И кресла скрип - изменчивые гаммы,
напомнят прошлое, которое забыл.

Где снова мир позвучно и построчно
меня вернул к стихийному огню
и в магии скрипучих многоточий
нашел я слово, что в себе храню. 
          2 мая 1995, март 2017