Нету лжи, пока её не скажешь,
Нету тьмы, пока глядишь на свет.
Холод тьмы пахнёт, на смерть укажет,
Лишь рассудок оградит от бед.
Породит сознание идею,
Будто больше в мире нет идей,
И твоя весёлая затея
Выйдет в люди, не поняв людей.
Выйдет песня и пройдет по нервам,
Затрещит по швам её тюрьма,
Но, как недострелянная стерва,
Снова заглушит тоска слова.
Кто-то глушит «горькой» свою совесть –
Мировую совесть, как вчера.
Кто-то враз заканчивает повесть,
Испугавшись смертного одра.
И не дрогнет палец на гашетке,
Испугавшись ледяных дождей.
Набирают сок плоды на ветке,
Созревая к осени своей.
К осени
© Copyright: Геран, 2017
Свидетельство о публикации №117032311666
Свидетельство о публикации №117032311666
Рецензии