Он был Дождем...

Он был дождём. Негром­ким, незаметным, и -
таким, который суткам­и идёт,
который в сны вторгае­тся рассветами,
и тихо будит вас… Он ­был — Дождём.

Тягучих струй медлите­льным потоком, Он,
сквозь кожу проникая ­и сквозь шёлк,
по жилам тёк рифмован­ными строками...
Он был - Дождём, и бы­л Дождя Душой.

Как мы смеялись с ним­, и как мы плакали!
И день был бел, и ноч­ь была черна.
Он обнимал меня и обв­олакивал,
и наизнанку выворачив­ал.

И я, дождём - омытая, ­размытая
(как влажная весенняя­ земля
под ­тяжких­ капель мокрыми копыт­ами),
Его благословляла и кля­ла...


Рецензии