Скамейка

Вот, решили с друзьями стихов наваять "о скамье",
всё равно о какой - запасных, подсудимых, садовой...
И сижу я в обветренном сквере, и кажется мне,
что, хоть глупо сие, ну да что там - раз-два и готово.

И сижу я, насилуя строки, как полный кретин,
средь журчащей агонии снега и детского визга,
очирикан капеллой кружащихся спьяну куртин
и предчувствием счастья из солнечной лейки обрызган.

Надо мной о незримом раздольно гудит синева,
и реликтовый запах ещё не родившихся почек
возвещает о том, что душа и жива, и права,
раз, годам вопреки, на любовном наречье лопочет.

И несёт мой бумажный кораблик поток бытия,
и - поверил бы кто, что случается небыль такая! -
в облака деревянным Пегасом взмывает скамья,
на лазури копытами эти слова высекая.

У небес же при этом ход мыслей примерно таков:
развелось рифмачей - всех упомнить попробуй, сумей-ка,
но, пожалуй, ещё не бывало таких... чудаков,
что носились бы тут на какой-то дурацкой скамейке.