посредник

сколько глупостей я написал, гадостей,
сколько лжи и бессмысленных строк без надобности
ты читаешь все это?  моя писанина двух мастей:
одно о тебе, дорогая,  другое о ярости.
но, по сути-то, каждое слово под именем
"завтра буря" - это дитя суррогатное,
теленок, вскормленный механическим выменем,
ребёнок, разорванный в клочья гранатой,
которого мать воссоздать по кусочкам пытается,
остервенело срывая кожу с других детей.
я за*бался бежать за Алисой и белым зайцем,
чтобы нащупать лазейку в театре теней.
нет никакого выхода, кроме забвения,
этими пальцами не сотворить квинтэссенцию.
мелкий воришка, краду я у светлого гения,
арендовавшего в сердце моем резиденцию. 
сам не способен создать чего-то хорошего,
шлю адаптацию чувств для прочтения,
интерпретирую кем-то когда-то прожитое,
пытаясь унять нарастающее сомнение:
моими руками написаны строки гневливые?
кто сочинил этот бред о любви и страданиях?
каждый раз, перечитывая, проигрываю,
каждый раз повторяю "это писал не я".
ты скажешь мне тысячу слов о том, что я чувствую,
что это прекрасно и вообще-то тебе очень нравится.
но из хорошего тут только мое отсутствие,
а в остальном же - сопливая заурядица.
и ты не меня полюбила, а этого гения.
он полон уже решимости повстречать тебя,
ведь каждая строчка, пройдя через кровь рождения,
пытается вспомнить момент своего зачатия.
вы истинные творцы в моем суррогатном чреве,
и радости, и непогоды мои мерила.
ты спросишь, люблю ли тебя я на самом деле?
- люблю.
но лишь то, что ты во мне сотворила.