Сингл Молт

Очнулся, поднялся,
Вспомнил,
Чем же вчера напивался.
К примеру
Красным сухим вином,
Это, друзья мои, моветон,
Или по нашему - дурной тон,
Также и с водкой, впрочем,
Кто бы чего не пророчил.
Водка это не то,
Нет,
Слишком уж по пролетарски,
А нам, художникам слова,
Нужно что-то более
Царское.

Отмотаем назад,
Повторим процедуру.
Очнулся, поднялся,
Пил вчера политуру...
Стоп, тоже не то,
Нет.
Этот напиток
Из старой советской культуры,
И всякий приличный поэт
Не пьёт политуру.
Нет.

Отмотаем назад,
Попробуем снова.
Быть может абсент?
Нет,
Это явно не ново.
С абсентом в прошлом
Шутил Винсент,
Кончилось для него хреново.

Отмотаем назад,
К предыдущей позиции.
Очнулся, поднялся,
Самбука на экспозиции.
Странная жидкость,
Пахнет травою анисовой,
И зёрнами кофе,
Которыми заедал.
Самбука тоже не Грааль ,
Точно не наш вариант,
С парами самбуки
В воздух явно уходит
Весь сбережённый талант.

Отмотаем назад,
До точки отсчета.
Очнулся, поднялся,
И под воздействием
Сингл Молта*
Ты понимаешь,
Вот оно,
То веретено, на которое
Нить мироздания
Намотана.
Настоящий виски,
Из одного сорта солода
Шотландцем лохматым
В плену тумана и холода.
Пророщенного,
Просушенного,
В перегонный куб
Запущенного.
Вот тот нектар,
Та вода живая,
Эликсир магический,
Нам, словесным
Эквилибристам
Нужный критически.

И вот ты пьёшь
Виски:
Терпкий,
Торфянный,
Островной,
Односолодовый,
Йодом пропитанный,
Ветрами с Атлантики
Закалённый!
И каждой клеткой,
Ты ощущаешь,
Как вокруг пояса
Обрастает клеткой
Килт шерстяной,
Шотландский.

И вот она - та романтика,
Вот они грёзы поэзии,
Когда в пустошах
Вереска
И мха на камнях
Ты крепко, сжимаешь,
Смазав руки магнезией,
Меч двуручный,
Врагов разящий.

И больше ничто,
Ни коньяки,
Ни ликёро-водочные,
Ни даже портвейны,
С пивом смешанные
Дать этого ощущения
Тебе не способны,
Хоть ты о землю бейся,
Хоть вешайся.
И ничто не сравнимо
С этими чувствами,
Это душевных ран
Лечащий клей,
Рождаешься заново,
Жизнь чувствуешь,
Когда пьешь
Виски с острова
Айлей!

*сингл-молт - односолодовый виски.