Мир поэта

По тетради, пером играясь,
Я со стулом своим сливаюсь.
Привыкают спина и чресла
К неудобному, вроде, креслу.

Начинается гул и шорох.
Вырастает бумажный ворох..
Наполняется дом гостями,
Сплетней старой и новостями.

Все хотят, чтобы я озвучил
То, что каждый считает лучшим.
Хаос кружит вокруг тетради.
Кто в плечо подтолкнёт, кто сзади.

- Напиши обо мне немного -
Умоляет меня дорога.
И о тех, что по мне ходили.
Что живут, иль когда – то жили.

Слышу я от чернильной точки:
- Напиши обо мне хоть строчку.
Я ведь с детства тебе знакома.
Чаще всех под твоей рукою.

- Расскажи и о нас, писатель -
Зазвенели пила и шпатель.
- Обо мне пару строк накапай -
Светом бьёт из настольной лампы.

- А ещё расскажи о водке -
Улыбнулась на полке щётка.
- О шампанском, вине и пиве -
Добавляет бутыль счастливый.

- Сколько шума у вас и крика -
Облизнула меня клубника.
- Нарисуйте красивой буквой
И меня, и соседку клюкву.

- И на нас своё время выкрой! -
Кабачок восклицают с тыквой.
Засинел баклажан обидой:
- Обо мне тоже оду выдай.

- Если это, поэт, по силам,
То воспой и меня красиво,
И продукт, что во мне прекрасный -
Говорит мне коробка масла.

Монитор подмигнул игриво:
- Я ведь тоже, мой друг, красивый.
- И мою восхвали натуру -
Застрочила клавиатура.

Просят меня ацтеки, инки,
И океаны, и пылинки.
Просьбами дом до края полон.
Просят и требуют все и хором.

Шум достигает апофеоза,
Трудно работать без наркоза.
Голову превращает в камень.
Надо писать двумя руками.

                Чт. 02. 03. 2017г.   22. 45