Пьяный поэт

Поэт в своих мыслях сидит,
В кресле, перед столом,
На лист белоснежный глядит,
Рядом- бутылка с вином...

Свеча очень тихо тлеет,
А сам он изрядно уж пьян,
Только вино душу греет,
Спасение, а не изъян.

Дрожащей своею рукой,
Снова перо он берёт,
Чернила польются рекой,
И рифму он снова найдёт...

Вот снова бутылка пустеет,
А строчки неспешно бегут.
С каждым глотком- он мрачнее,
А рифмы пусть злы, но не лгут.

Читает, и дальше вновь пишет,
Бутылка бутылку сменяет,
Всё чаще и глубже он дышит,
Что пишет, он сам уж не знает.

Уже тяжело говорить,
И трудно двигать рукою,
Что пишет- он может забыть,
Но не поспорит с судьбою...

Вот гневно стал что то шептать,
Перо разрывает бумагу,
Лишь матом он стал стих писать,
А сам- еле жив, бедолага.

Бросив перо, лист он взял,
И попытался читать,
На горе он гнев поменял,
Душу его стало рвать...

"За жизнь, всего раз я любил,
И только тобой жить хотел,
Я верность тебе лишь хранил,
Но, богачи твой удел..."...

Листок окропила слеза,
Упал и разлил он вино,
Сомкнул в своей грусти глаза,
На боль его всем всё равно...