Проходят мимо...
Промозглым ветром расчихалось время,
отсчитывая дням осенний срок.
В унылом парке каждый вечер дремлет
под листьями, укутавшими землю,
лохматого тепла смешной комок.
Едва заметно вздрагивают лапы:
куда-то мчит он... Мир во сне так прост!
Но лишь поодаль звук вспорхнёт крылато –
случайный шаг и голос хрипловатый –
блеснут в глазах и радость, и вопрос.
Проходят мимо человеко-боги,
спеша по разным будничным делам.
Те, кто помладше, – рвутся хвост потрогать,
погладить и потискать хоть немного,
сбежав на время от усталых мам.
А дед седой чесал его за ухом
и с грустью объяснял про странный дом,
в котором хорошо: тепло и сухо –
не то, что в старой личной развалюхе.
Жаль только – никогда не пустят с псом…
Давно привык он, что мелькают лица,
что мир всегда – наполовину зол.
Но в каждый сон настойчиво стучится
его надежды преданная птица,
и звуки заставляют сердце биться...
Вдруг кто-то из богов за ним пришёл?
Свидетельство о публикации №117032107341
"Собака не ходит в церковь"
http://www.proza.ru/2014/04/30/2228
Оно немного перекликается с Вашим.
Ирина Полюшко 05.09.2017 11:49 Заявить о нарушении
Лана Юрина 05.09.2017 13:36 Заявить о нарушении