Мне ваших проблем как до святости пламя:
Я слышал мольбу, но громче хруст от костей.
Надежда, покой - ты все забудешь с годами,
Как станешь для мира обрывком теней.
И для тени иначе. Все бегут, кто-то верит:
Торопятся к свалке, где поставят им крест.
А я же, помилуй, из тех, кто таким не мешает,
И могила моя не среди ваших на кладбище мест.
Но так тянет на воздух, и я чую сознанием:
В гробу из страданий слишком мало гвоздей.
Воскреснет актер, в месте новых развалин,
И затмит миг улыбки на вечность страстей.
И довольствуйся дальше. Ты не особый, пожалуй:
Все не отличны, и модны, как на ярмарке бед.
И похожим всему есть могилы забытых мечтаний,
Где все так же лежат, и не проницаем к ним свет.
Ярмарка бед
© Copyright: Виктор Малков, 2017
Свидетельство о публикации №117032101414
Свидетельство о публикации №117032101414
Рецензии
