На северном берегу вода - из стылого льда.
Из самого синего и звенящего. Настоящего.
Когда я касаюсь ладонью колючего дна,
Я чувствую: вот она, жизнь. По нисходящей.
На южном берегу вода - чистая бирюза.
Вынырнешь, и будто окрашено ею все тело.
Когда я на солнце смотрю, прикрывая глаза -
Кажется: я, вода, берег - мы онемели.
На северном берегу пустота. Как темнота.
Слепящее белое в плену у звенящей ночи.
Последняя, черная, такая недосягаемая высота!
Упасть бы в неё да кричать - на разрыв, что есть мочи...
На южном же берегу темнота. Как пустота.
Глухая и плоская, словно дверные проемы.
Но даже в оцепенении есть, боже мой, красота...
И ночь, словно стражник - немой и до боли знакомый
берега
© Copyright: Ирина Бобкова Мрок, 2017
Свидетельство о публикации №117032112416
Свидетельство о публикации №117032112416
Рецензии
