На белой туманной дороге,
Где листья бьют тратуары
Не выйдет никто. На пороге
Люди. Одиноко стоят парами.
Утро. И рано. Сырость какая-то
Дорога пуста и ни ветра, ни звука,
Природа дай шум, нам так страшно за куртками
Слышать особый момент утра - как мука.
Привычка быть ветром,
Привычка все думать,
Привычка в суетах
Мешать в голове строить утро
Как будто ни утра, ни дня,
Мне вечер диктует условия суток
И та дорога, что молчит - та моя западня
Для нее я лишь мыслей вечерних сгусток
На белой вечерней дороге
Где листья бьют тратуары,
Я выхожу и стою на пороге
Гды мысли диктуют правила.
Дорога
© Copyright: Лера Верлен, 2017
Свидетельство о публикации №117032110923
Свидетельство о публикации №117032110923
Рецензии