Я вынимаю чувства из мешка

Я вынимаю чувства из мешка,
Так осторожно, скупо вынимаю,
Как будто бы боюсь, но понимаю —
Пора…

Вот это неприязнь, а это грусть,
Немного скуки, ну и так, для вида —
Полугибрид испуга и обиды…
Пора…

А это детский смех и рядом слёзы,
Здесь юности восторг, девичьи грёзы,
Грамм триста зависти, коробка скуки,
Переживания по поводу разлуки…

Я вынимаю чувства из мешка…

Я вынимаю счастье материнства,
Прикосновенья нежности, единства
Зовущих ручек и зовущих глаз,
И трепет лепета, и трепет фраз —
Непостижимость материнских уз,
С ней под руку ответственности груз…
Вот позади уже и школа, вуз…

Я вынимаю, вынимаю, вынимаю,
Но только вот они не убывают.
Касаюсь детства бережно рукой —
Здесь свято всё. Ушли уж на покой
Герои дней тех — бабушка и мать:
Им в жизни довелось всё испытать —
Всю боль родной земли, войну и голод,
Но подняли страну под серп и молот.

Вот благодарность я в руке держу:
«Спасибо, милые, я очень дорожу
Той памятью, поступками, делами».
Но час пробил — и вы уже не с нами.
Вы нас учили верить и любить,
В беду не падать ниц, по чести жить.
И у святых могил коленопреклонённо
За каждую из вас молюсь я поимённо.

За чувствами в мешок опять — восторг!
Моя земля, мой отчий дом, мой долг,
Который не оплачен, да и как?
Не оплатить его — ведь деньги прах.
Обворожительны поля, леса и горы,
Деревни милые, бескрайние просторы.
Душа поёт, и вторит ей она —
Моя Сибирь — волшебная страна.

Я вынимаю горечь девяностых,
Когда страна скатилась в нищету,
Дома ветшали, множились погосты,
И мы не понимали страну ту.
Не понимали, как вчерашний жулик —
По ком надрывно плакала тюрьма, —
В бордовом пиджаке, побритый в нулик,
Застроил заповедник в терема…

Мешок всё так же полон, он не пуст.
Здесь хаос мысли и смешение чувств,
События мелькают, души, лица…
Уже позвольте мне остановиться.
Пора…