Ангел бескрылый в струях ткани спускается с потолка.
Чистую душу в ладонях протянет – легкого мотылька.
Чистые души в странном дурмане,
Чистую душу тронь – и не станет.
Останутся черной дырой в груди бессилие и тоска.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.