Размалеванные ничтожества,
Сверху фантик – внутри пустота,
Обездушенные убожества,
Жизни жгущие ради понта…
Расфуфыренный, баксы веером,
Не создавший и строчки за век,
«Яблофоны», Ибицы, «Мерины» -
Вот такой он сейчас – «Человек»…
Я с тоской подойду к Учителю,
Руку смело пожму Врачу,
Нет им места в Продажной обители,
Да и сам я тут быть не хочу…
В пояс я поклонюсь художнику,
И поэту за строчки в душе,
Музыканту, солдату, сапожнику,
Тем, кто стали Людьми уже.
Может просто погряз я в зависти?
От того, что почти нищеброд?
И куда это может меня завести?
Но мне ближе простой народ.
Я не знаю, зачем я так близок Дну,
"Золотой серединой" болит голова,
Только что я в могилу с собой возьму?
Пару сотен стихов и шальные слова?
Не ровняю я всех под одну волну,
Знаю, много Людей и среди Воротил,
Только всё это тянет Россию ко дну,
Разжигает безмерно народный пыл...
О зависти нищего
© Copyright: Евгений Анатольевич Пучков, 2017
Свидетельство о публикации №117032012222
Свидетельство о публикации №117032012222
Рецензии