Помню июньский день
И тень
От моего стакана.
Я читал со сцены про открытые раны.
В душной гримерке еле смотрелось
От дыма
И ничерта не дышалось,
Так хотелось воздуха малость.
В стакане не стыло,
А нагревалось.
Дым стал резать глаза.
Я вышел перекурить.
Питерская гроза
Была бы так кстати,
Чтоб не встречать, не остановить,
Не просить подождать,
Не умирать на кровати,
Чтоб без воплей и без смертей,
Чтоб без "хватит",
Без канувших мартов и ноябрей,
Без разбитых зеркал и искусанных в кровь локтей,
Без идей.
Я теперь задыхаюсь от кашля и чувствую, что не вечен,
А значит, все по другому.
Я бросил бы курить за минуту до нашей встречи,
Я б отдал кому угодно любимые кент ментол.
И если о чем-то в жизни жалеть, то об этом.
О потраченном времени, выдернутым куском.
О перекуре летом.
О том, что однажды
Я был с тобой знаком.
Июнь
© Copyright: Лиза Фиртич, 2017
Свидетельство о публикации №117032011620
Свидетельство о публикации №117032011620
Рецензии
