Поиграем

***
А никогда не кончатся стихи. Не будет у Творенья перерыва. Насколько бы мы ни были плохи, жизнь всё равно заслуживает вывод. Жизнь всё равно заслуживает нимб, а никакой не инвентарный номер. И тот поэт, который не погиб, свидетельствует всё, что смог запомнить.

Пусть этот мир так бесконечно зря — в преддверии могильного острога, но если можешь вечность повторять, она тебе обязана премного. Никто не волен. Прочие — рабы. Сойдёт потоп, и будут лужи хлюпать. Вы знаете, что Ной поэтом был? А кто б ещё поверил в эту глупость...

Меж будущим и нами — полоса. По ней стреляют дураки прицельно. И каждый, кто убит, попал впросак. Но не сидится — в блиндажах и кельях. По смыслу, по уму, по хвастовству нас выделяет Муза и подруги. А я ещё летаю и расту, и щепки — влёт, пока лес-образ рубят.

Жизнь — бесконечный опус ни о чём. Но иногда от перепева сладко. Вы знаете... мы поживём ещё. Ещё со смертью поиграем в прятки.

***