кто-том

она любит музыку Грига.а перед сном читать уютные книжки.что-то вроде сказок похожих на феерию Грина.ноги прятать в шерстяные носки.не расставаться ночью с пледом.лишь бы.не холодно было внутри.утром чтобы цветы своим запахом щекотали горло.она любит спать ночью.чтобы потом встречать рассветы.помятым после постели голосом.днем под лучами весеннего солнца.куда-то исчезала улыбка.в повседневности заментней всего дорог морщины.в ее огромных глазах никому не хватало места.хотя там нет никого.на вид они совсем не пусты.в них скрыты отголоски природного блеска.в них живет карие море незаметное среди синих пустынь.в них живут выдуманные города.где здания важнее вызубренных на пятерку норм морали.их стены некогда Петербург поцеловал.там акварельное небо прячется от кого-то под облачной вуалью.там возможно часто идут дожди.но никогда им не стать помехой.ты хочешь увлечь ее странным смехом...обожди.нужных людей она обходит мимо.

вроде бы нужных а вроде и мнимых.ибо есть кто-то.кто давно.ее города нанес на большую карту.и повесил в комнате вместо карты мира.простит ему она нечеткость линий.простит пространственное несоответствие.потому что лодки уже у пристани.что каждый день дельфинами.в ее тихое море.и да чтобы стать этим кто-том необязательно ему было любить музыку Грига.просто оставив все свои бедствия.он полюбил что для кого-то и сегодня остается пустыней.когда-то влюбился в дождевые брызги несуществующих ранее городов.