И как в подвалах душа не осыпалась?
Словно шпаклевка с обшарпанных стен.
В этих людях, от света закрывшихся
Не проснется огонь перемен.
В этом доме мне рады и милы,
И готовы мне все принести -
Проституток, сигары и пиво,
Только где же найти совести?
Гордо светит фонарь проблевавшись,
На асфальт своим призрачным светом.
Вот и клен, похудел, весь опавший,
Погрузившись в печали о лете.
Я вдыхаю вечернюю легкость,
Сигареты и что-то еще.
Ощущаю в груди только колкость...
-Боже, прости!
-Я услышал. Прощен.
***
© Copyright: Даниил Кузьмичёв, 2017
Свидетельство о публикации №117031906418
Свидетельство о публикации №117031906418
Рецензии
