Пророк, что так крепко сжал у груди талмуд,
Стоит на коленях и шепчет смотря в небеса.
Бредни его расстилают по ветру пророчества звук,
В голове его слышны, чьи то навязчивые голоса.
Мы все умрем повторяет за голосами пророк,
Близок тот час, когда миру придет конец,
Апокалипсис наденет на землю прощальный венок.
Он не пророк, просто уставший от жизни старец.
Прошло время, а мир все живет в своем ритме.
Пророк на коленях шепчет к небу мольбы,
Молит о том чтобы остановилось его сердце,
Чтобы смог он покой на всегда обрести.
Пророк
© Copyright: Рей Озумо, 2017
Свидетельство о публикации №117031900362
Свидетельство о публикации №117031900362
Рецензии