Пустотой по коже,
Словно лезвием-остриём,
Мы прячемся где-то в густых снах
Нашего прошлого,
Вспоминая весь этот неимоверно-нелепый,
Но чертовски важный псевдобред.
Листки календаря летят,
Будто птицы отправляются на юг,
Предчувствуя свободу и тепло,
Их предвкушающих побед над чем-то призрачным,
Вгоняющим в тоску.
В попытках забыть всё,
Пролистывая, запивая пустоту,
Я все же вновь осознаю,
Что не в силах забыть
Твои глаза, сияющие ярче всех и вся.
То ощущение, пронизывающее сейчас меня,
Не описать ничем.
Я лишь прошу:
Присядь,
Останься навсегда здесь.
Листки календаря
© Copyright: Ник Лимонтьевич, 2017
Свидетельство о публикации №117031912470
Свидетельство о публикации №117031912470
Рецензии
