Март

«...только песни-то стали не те,
по-другому поется и дышится.
Мы в разлуке уже столько лет,
не болит ничего и не пишется...
...а я слышал — гитара врала,
и слова были лживыми...
А какая бы встреча была,
если б все были живы мы...»
О. Митяев. Праздник.

Март не хочет давать весны,
кружит вьюга полярной птицею...
Мысли, темы и строки грустны,
и – болит, а вот - нет, не пишется.

Вот опять непогода, и снег
завевает метелицей,
и тебе дорогой человек
без тебя где-то вертится.

Эх, куда тебя жизнь привела:
ни покоя, ни смысла, ни вкуса нет,
и сжато сердце в железный кулак
нестерпимым предчувствием.

А, казалось бы, все ничего
(было - хуже!), и живы мы,
и пока за грудиной завод
не взорвался пружинами.

Понедельник, вторник, среда,
люди, улицы, комнаты…
Запинается карандаш,
рвешь листы, строки – комкаешь.

И опять вместо солнца — снег,
и опять — не поднять лица...
Бесконечный чумной четверг
не сменяется пятницей.

Да не вели же, а сам ты шел -
ямы рыл, строил лестницы…
Не грусти, будет всё хорошо:
все когда-нибудь встретятся.

Ты не кошка, и жизнь – одна,
и ведь не так, чтобы «задница».
Но ты – живой, и жива Она,
значит, всё устаканится.

Значит, встань и — иди, иди,
снег — всего лишь вода замерзшая,
всё ещё у вас впереди,
будет всё по-хорошему.

Значит, будет ещё Весна
Вас цветами забрасывать…
Ты живой. И жива – Она.
Дай, Бог, счастья вам.
Дай, Бог, счастья - вам.