поэты не требуют чувств у нищих

поэты не требуют чувств у нищих.
на что мне скупая твоя душа?
когда мои звёзды её превыше,
а нерв острее карандаша.

когда мои пальцы, коснувшись тела,
пожаром снежным тебя укроют,
ты будешь чувствовать, что взлетела –
синоптики прочили штормовое.

пусть алые губы выводят нежность
на тонких высеченных запястьях,
сливаясь в страстность и безмятежность,
по грамму тебя наполняя счастьем.

звучит саксофон как молитва чистый,
рисуя танцы в объятьях ночи.
мы романтичны как маринисты,
а в сердце ветер почти восточный.

и слышится голос, меня зовущий..
я вечно ждущий каких-то драм,
и радости светлой дурацки ждущий,
и честь отдающий былым порам.

я б выменял солнце на льда осколки
и сдал бы свой компас куда сдают,
когда твои фразы – шипы, иголки
и грифы, что печень мою склюют.

поэты не требуют даже меди –
мол, кинь в мою шляпу седой пятак.
поэтам завидуют даже дети,
поэт – он бродячий пьеро-чудак.

я лунный путник в пальто обвисшем,
ты вряд ли станешь меня любить.
поэты не требуют чувств у нищих.
но ты не сможешь меня забыть.