ад поэта

разлинованы руки вдоль/поперек,
под столом пустая тетрадь.
в ее чистых страницах и зов, и упрек:
сколько можно в меня не писать?
в голове ворох мыслей, но правильных нет -
просто сборище лишних слов.
в лингвистической свалке, ища свой обед,
бродит свора бродячих котов.
по углам, тут и там, в черной фольге
гниют выкидыши стихов.
ты вынашивал их до хруста в спине,
но все не то,не так, не о том.
револьером бездумья поэта убил.
преднамеренное самоубийство?
на столе столько перьев, блокнотов, чернил,
но вдохновение к тебе не стремится.
и снова ломаешь в агонии пальцы,
вжимая изнуренный рассудок в тупик,
и буквы гоняешь по кругу пяльцев,
продолжая над ветреной рифмой тупить.
твоя муза изменяет тебе с другим,
с тем талантливым, славным малым.
после ночи их бурной, страстной любви
он испишет тетради с жаром.
ну а ты, ты неплох, но такой же, как все,
сиди смирно и знай себе цену.
ты добьешься всего, но только во сне,
не рискнув стать другим, стать смелым.