И солнца раскаленный транспортир
меня измеривает, будто угол
к кабинке-раздевалке, полной дыр,
что не упрячут ни венер, ни пугал.
А выйду – сразу вдарит высота
по голове, по ребрам – медиана,
и прыгнет ящерицей без хвоста
волна из-под небесного секстана.
Она не любит мерностей и мер,
она давно бунтует против лета,
упряма, будто ярый старовер,
статична, как мгновенье пируэта.
…Плыву, и тело будто навесу,
и зной мне заволакивает память
туманною вуалью Учан-Су,
пронизанною скальными шипами.
Он впереди – сияющий каскад –
найду его, когда доплавит слиток
над волнами пьянящий солнцепад –
и станет тело золотом облито.
…Она не знает мерностей. Она –
волна, она – неповторимость эха,
она – взъерошенная тишина,
она – всепозволяющее эго,
она – волна...
Волна
© Copyright: Марина Матвеева, 2017
Свидетельство о публикации №117031807204
Свидетельство о публикации №117031807204
Рецензии