В ворох старых, нечтЕнных бумаг
Проникает бескрайнее лезвие.
Оживает не умерший прах
Там, где слово рождает Поэзия.
Рифмы правят сырые стихи,
В одеяло погоды не кутаясь-
Ищут край, где не видно ни зги,
Окрыляя себя светом лунности.
Тех, кто бросил себя на алтарь,
Поцелует, в угоду прощённости,
Несравненный пройдоха, Щукарь,
Исцеляя от прожитой подлости.
Километры исписанных строк,
Для друзей, что окажутся лишними,
В твоём круге избитых дорог,
Бесконечность, покажется истинной.
Я сегодня нашёл не себя,
Но зашёл на закромки течения.
Время падает в центр столпа,
На котором распята Поэзия...
Поэзия
© Copyright: Юрий Вьюнов 2, 2017
Свидетельство о публикации №117031806140
Свидетельство о публикации №117031806140
Рецензии