Что-то грустно, хандра наехала,
Видно годы берут своё,
Достаю с книжной полки я Чехова
И читаю про жизнь-бытиё.
Вижу я этот дом с мезонином,
То навеки ушедшая Русь,
Там в саду запах роз и жасмина,
Там художник целует Мисусь.
Отошло, пролетело то время
И другой у нас нынче уклад,
Не надеясь на Бога, не веря,
Мы по жизни идём наугад.
Затянулась та даль пеленою,
Не вернуть сердцу милых утрат,
И грустят словно рядом со мною
Тот художник, Мисусь, старый сад.
Что-то грустно, хандра наехала...
© Copyright: Прокофьев Владимир Лифанов, 2017
Свидетельство о публикации №117031804832
Свидетельство о публикации №117031804832
Рецензии
