3 15

Этот город сжирает любую дрянь,
Но тебя не переварил.
Все друзья твердят просто, куда ни глянь:
"А ведь я тебе говорил".
Сигарета, бокал, тёплый плед в ногах,
Двадцать пятый идёт моток.
Ты мотаешь в них нервы, обиды, страх.
За затяжкой ещё глоток.
На часах 3:15 - звонит "мудак"
-Ты не спишь? Ну конечно нет.
Я скучал, так безумно, что просто мрак,
Вот и весь мой дурацкий секрет.
Ты скучала. Травила себя враньем
"Он не нужен. Конечно нет"
Твои мысли ночами опять о нем.
-Ясно - это простой ответ.
Но внутри не пожары, не льды, не мрак,
Это просто не передать.
Он не знает. Он вовсе не знает КАК...
Впрочем ладно. Идёшь в кровать.
Не одна сигарета, ещё стакан.
Разговор до утра, ни о чем.
Ты лечилась как дура от этих ран,
Подавая себе отчёт.
Ты лечилась, но раны опять горят.
Его голос... Ты помнишь все.
Есть ещё одна пуля. Один заряд.
Но тебя она не спасёт.
Он не держит. Не любит. (Все правда - не лжет)
Так чего, идиотка, ждешь?
Это просто. Ещё один шаг. Полёт.
Только нет. Ты опять себе врешь.