Горит любовь,
Сгорая без остатка.
Остался только тлен от фитиля.
Молчит поэт,
Талант ушёл в молчанку.
Иссяк запал, нет смысла бытия.
Меж пальцев
Нежно пепел растирая,
Я чувствую, что это прах души.
Но я живу,
Для всех себя играя,
Сказав себе : "Погибнуть не спеши!"
Весенний дождь
Отмоет все обиды.
И растворит накопленное зло.
Жить было
Так прекрасно, очевидно!
Заканчивая, вижу: "Повезло!"
Пепел
© Copyright: Вознесенский Пётр, 2017
Свидетельство о публикации №117031700798
Свидетельство о публикации №117031700798
Рецензии
