Она вернулась утром поздним,
Роняя доски на ковер.
Из головы смотрели гвозди,
Из под ногтей - земли костер.
И платье тоже взбунтовалось,
Слова чужие оголив.
Пришла, по креслу разметалась,
Свой взгляд с моим соединив.
«Поэзия, уж не тебя ли
Похоронили мы вчера?
И кубки полные печали
Собратья пальца и пера
Расплавили в своих руках…
И вот ты здесь, и новый страх
Своим присутствием рождаешь,
И видом адовым пугаешь.
Зачем вернулась ты ко мне?
Гореть в пластмассовом огне
Должна ты сотни тысяч лет…»
«Но, дорогой мой, твой билет
Еще не до конца просрочен.
Прогноз твой бледен и неточен.
С тобой останусь, но теперь
Тебе игрушкою моей
Придется стать, надменный автор.
Вновь полетит крылатый трактор
Поля поэзии пахать.
Ну, а сейчас пойдем в кровать».
Поэзия-зомби
© Copyright: Святослав Стафеев, 2017
Свидетельство о публикации №117031705573
Свидетельство о публикации №117031705573
Рецензии
