В его пальцах снова истлеет яд с фильтром,
Осыпется пеплом, развеется эфиром.
Он снова нацепит наушники вместо шарфа.
Он снова он, но не такой уже будет завтра.
Что-то сломается вместе со льдом Сосны*,
Снова по времени будут являться сны,
Кофе всё будет также приятно горчить,
Но что-то изменится, сможет его излечить.
Может, то музыка — в венах вплелась в состав,
Может, рунический маркером на запястье став,
Может, дорога и поездов шуршащий гам.
А, может, исцелит себя
Он сам.
Иван
© Copyright: Татьяна Винтер, 2017
Свидетельство о публикации №117031700295
Свидетельство о публикации №117031700295
Рецензии
