точки

превращаешься в складку дивана,
в мягкокожанное ничто.
она рядом была нирваной,
а теперь под боком никто.

он лежит и молчит, на подушке
заполняется кудрями ткань.
подступает чувство удушья,
раздражая кашлем гортань.

кудри вьются и, превращаясь
в вуаль снов, покрывших лицо,
переходят, тебе улыбаясь,
на подушку, где их быть не должно.

ты отмахиваешься руками
от настойчивости их черноты
и пытаешься скинуть спирали,
от которых скрипят позвонки.

от которых щекотится кожа,
начинает вибрировать свет,
посмотри в окно: он же ведь тоже
развернулся спиною к тебе.

а за ним вмиг ушли с неба точки,
проросла обратно трава
и вода покинула почки,
поднимаясь вновь в облака.

час за часом, спираль за спиралью,
только точки обоев не спят:
начинают сплетаться в шрифт брайля -
так общаться с тобой норовят.

и шершавая их настоящесть,
разорвавшая гладь полотна,
под твоими пальцами спрячась,
напишет слово:
•          •    •       •
    •           •
•          •